No recordaba lo satisfactorio que era llorar.
Cuchillas afiladas,
que de mis ojos a mis labios cercenan mi piel
pus oxida la herida que, desde hace meses, de cabeza a los pies hiciste sangrar.
Centro intangible de creación perceptible. Conjunto de ideas y expresiones indefinidas de sentido único. Libertad presionada por aquel óculo con ventana escrutante que sin estilo ni imagen busca la automática concreción de lo general.
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